Vos mains.
Celles qui me malaxent la nuque, les épaules.
Vos mains qui glissent sur mon ventre.
Vos mains.
Celles qui réchauffent et détendent mon cou trop raide.
Qui se glissent sous ma chemise rouge.
Vos mains qui pétrissent, qui me serrent, qui me retiennent.
Votre souffle.
Votre souffle comme des apostrophes à vos gestes.
Votre souffle contre mon oreille.
Votre souffle sans mot.
Qui s'empare des boutons de ma chemise, qui les déboîtent.
Votre souffle qui fait déborder ma poitrine, d'un coup.
Votre souffle qui me croque.
Votre cuisse.
Si chaude contre la mienne.
Nos corps qui s'enroulent.
Pour lire les précédents billets : Les effeuillages du soir sur In Virgo
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